суббота, 29 августа 2009 г.

Ну вот, я стала студенткой.

Свершилось: я студентка... Хотелось бы вспомнить по такому поводу всю предыдущую жизнь. А вспомнить есть что... Ну не уживаюсь я с людьми. Никак. Слишком "не такая". Не подражаю толпе. И я довольна. Мне нравится то, что из меня сделала жизнь, пусть даже несколько грубо она это делала. Я не имею вредных привычек: не курю, не пью, не использую в речи нецензурную лексику. Совсем.
Затрудняюсь ответить, кто меня такой сделал... Хотя подозреваю в этом пару человек. Но у меня нет того, на кого бы я старалась быть похожа. Ни среди родственников, ни среди друзей.
Хм... Друзья... А вот их как раз и не было никогда. И вряд ли будут. Никогда не получалось ладить с обществом. Слишком я честная. И жду честности от других. Напрасно жду. Общество настороженно и недоверчиво относится к открытым и честным людям. Только причина мне не понятна.
Я всегда держусь от людей несколько в стороне. "По умолчанию" я ко всем отношусь хорошо. Но почему-то сама же людей и отталкиваю. Подсознательно, что ли. Что-то мне в этих людях не нравится. Что-то плохое, подлое, низкое, противное мне. Ну да. Идеальных людей не существует. Но что мешает стремиться к идеалу? На мой взгляд абсолютно ничего не мешает. Только вот людей, стремящихся к идеалу, я почему-то не нахожу. Даже наоборот: подавляющему большинству это не нужно. Они про это забыли.
Кажется, вся проблема именно в одиночестве. И мне не попадались столь же одинокие люди. Видимо, всех слишком заботят материальные вещи... А душа важнее. По крайней мере мне.

вторник, 4 августа 2009 г.

Сон

Уже шестую ночь подряд я вижу только этот сон. Всегда одинаковый.

Поезд. Я еду куда-то, со мной в поезде огромное количество людей. Людей с совершенно пустыми лицами. Поезд набирает ход, деревья за окнами проносятся с безумной скоростью. Вниз. Вниз с какого-то холма или горы. Рельсы заворачивают влево, а вот поезд не заворачивает... Он несется прямо, не сбавляя сумасшедшей скорости. Стена. Слишком крепкая, чтобы поезд смог её разрушить. Нет, это она рушит поезд... Удар.
Мгновение. Я стою на том холме, с которого секунду назад неслась в поезде. Люди... Они мертвы. Все. Я вижу их мёртвые тела, раскиданные по земле. Они в крови, на лицах навеки застыл неописуемый ужас, страх. Ещё мгновение. Я возле тел. Я наконец могу рассмотреть их окровавленные, обезображенные смертью лица. Лица своих друзей... Рядом появляются другие люди. Они с любопытством смотрят на происшедшее, на мёртвых, на чьих лицах печать смерти, на пылающий поезд. Огонь завораживает. Он танцует что-то дикое, непонятное, неземное и невероятно красивое. В обычной жизни такого нет.
Старое, почти до конца разрушенное здание. Уже другие люди сидят в его коридорах. Напоминает больницу, где пациенты сидят около кабинетов и жду приёма у врача. Штукатурка практически полностью обвалилась, но там, где она ещё слабо держится, можно разглядеть синие, крашеные метра на полтора снизу, стены. Типичный интерьер для какой-нибудь больницы. Совершенно пустые проёмы окон с полуобвалившимся кирпичом. Я сворачиваю на лестницу. Дверь позади меня исчезает. Иду вниз по абсолютно разрушенным ступеням. Спускаюсь на один этаж, собираюсь войти в коридор этого этажа. Кто-то в белых одеждах и без головы говорит мне, что если я туда войду, я уже никогда не смогу вернуться и навсегда останусь там. Я иду за ним наверх. Та дверь, которая только что исчезла за мной, снова была на своём месте. Только шаг отделял меня от того, чтобы войти. Но нечто без головы сказало, что мне ещё не пора туда. И всё исчезло.

Что это? Плод моей больной фантазии?